Книга Одиночеств

Книга Одиночеств. Одино-о-о-очеств. У Вас бывает такое, что когда пишешь о самом любимом, иногда трудно подобрать слова, в которые уместились бы все Ваши эмоции и мысли? Я долго думала о том, с чего всё-таки следует начать рецензию на книгу Одиночеств, чтобы доступно рассказать, отчего я нахожусь от неё в столь безмерном восторге. Когда долго думаешь, приходишь, как правило, к выводам нелепым и далеко не лучшим, но делать нечего, поэтому я просто скажу: Я очень люблю книгу Одиночеств. Люблю её за своенравность. Она может пнуть тебя под зад в любой удобный для неё момент, если чем-то ты ей не угодил, если где-то оскорбил её или безмолвно в чем-то обвинил. И ты просто не сможешь читать дальше – она тебя за шкирку выкинет на ближайшую обочину, но заставит при этом догонять её день, два или месяц. С ней трудно, как с истеричной художницей или гениальным музыкантом; от неё хочется бежать, но к ней надо возвращаться, потому что не возвращаться к ней просто нельзя. Люблю её за простоту. Простоту, с которой она говорит о таких близких сердцу и родным печенкам вещах; с которой она смотрит на жизнь во всех её нелепостях; которую она прививает своим читателем с первых страниц. Она говорит тебе: «Послушай, чего ты хочешь? Высоких рассуждений о материях бытия? Да? Точно? А подумать? Что-что? Да? Тогда пошел ты в жопу!». Некоторые обижаются и уходят, да и шут с ними. Мы с такими вроде бы как рыбы разного плаванья. Люблю её за прямоту. Она не будет юлить вокруг да около, подыскивая наиболее лояльные слова, а станет перед тобой во весь свой исполинский рост и громыхнет тебе правду-матку прямо в испуганные глазенки (Да-да, и это она так со всеми, хаживали – знаем). А потом, как ни в чем ни бывало, продолжит: «Эта книга посвящается…». Люблю её за мудрость. Больше всего молчат об очевидном, о том, что у нас перед носом ежеминутно и ежесекундно, о том, что мы забываем подчас, так как не считаем должным снизойти до уровня обывательского и сельско-мыслительного, а зря. Так вот Она не молчит, нет. Она вопит во всеуслышание, употребляя всевозможные «урод», «тварь», «скотина» и прочие, которые принято называть не очень лицеприятными и «ну очень нецензурными». Люблю её за точность. Потому что материться она может до седьмого пота, но как назовет тебя «взрослым», так жить на белом свете не хочется от тоски по своему провалившемуся в яму с чем-то вонючим детству и утерянной чистоте помыслов. Люблю её за жизненность. Потому что другие могут сколько угодно рассказывать о похождениях Васи Пупкина в страну Лапландию, но себя вы в нём вряд ли узнаете. А вот в «лупоглазом детеныше в фирменных джинсах» многие увидят призрак давно забытого под кроной настоящего, увидят, задумаются, и, может быть, даже вспомнят. Если сильно-сильно постараются. Ещё я люблю её за: • правдивость • своевременность • тонкость • ненавязчивую мораль • наглядность • искренность • …… (будем считать, что в этом месте на меня натянули смирительную рубашку)Но больше всего я люблю её за Одиночество. За это сорокаградусное, хмельное одиночество, которое мы каждый день ощущаем в огромном мире людей и прочих тварей, которым мы дышим – и не можем надышаться, которое мы пьем – но никак не утолим жажды. За это чувство в его идеальной степени, в его абсолютной форме и истинном содержании. За Одиночество, о котором исписаны тонны бумаги и гигабайты вордовских страниц. За Одиночество, которое живет в каждом из нас.

Меня, в общем, не надо бы любить. Дурное это дело. В качестве объекта любви я существо сомнительное, ненадёжное и малопривлекательное. Было бы из-за чего рвать сердце в клочья. Но вот, любят меня зачем-то чужие, в сущности, но прекрасные люди. Сижу, штопаю теперь своё сердце.Казалось бы, разве может быть в одиночестве столько людей и благодарных слов.Но, я думаю, что одиночество - это ведь и неплохо на самом деле. Всю мою сознательную жизнь меня преследует одиночество. оно везде: за километрами переписок в интернете, за часами телефонных разговоров, за семьёй и друзьями, чёрт побери, даже за любимыми (в прошлом, настоящем, будущем) мужчинах. Когда-то я думала, что одиночество норовит сцапать тебя, когда ты открываешься, но со временем пришло понимание того, что одиночество - вовсе даже не сволочь и сука, как поёт, прости Господи, певица Слава, а друг. Когда устаёшь бежать и прятаться от одиночества, просто выбиваешься из сил, пускаешь всё на самотёк, садишься устало на ступеньку, оно подсаживается рядом и предлагает бокал вина или сигарету (зачем? я же не курю? дело не в этом). Просто становится ясно, что одиночество может быть другом и с этим другом может быть очень хорошо.Книга, как мне кажется, как раз об этом. О чужих жизнях, о своей. О разных людях и всегда о себе. Кому бы я могла посвятить такую книгу? Пожалуй, как и автор, многим и этот список никогда не будет too much. Но всё же спасибо одному человеку, который давно мне советовал эту книгу, и игре, которая напомнила мне об этом совете. Один важный секрет: нужно идти туда, куда хочется, а не туда, куда якобы надо.

Когда я брала в руки эту книгу, я ждала чего угодно, но только не того, что получила. Нет, это вовсе не маланхоличные размышления о тяжести бытия и всего такого. Хотя я и с Фрай толком не знакома, наверное, надо с этого было начать ... А если ближе к сути, то вот сейчас я узнала, что одиночество может быть в глобальном смысле, не только врагом или вынужденным временным соседом, оно что-то неуловимое, но всегда присутствующие рядом. Оно не холодное и жестокое, оно - колючие, дерзкое, но может согреть и поднять настроение. Это что-то довольно личное и не всегда понятное, с оттенком грусти и запахом воспоминаний. После этого произведения одиночества перестаешь бояться, оно может стать другом, ну или если не другом, то тем, с чем можно смириться и ужиться. Одиночество может быть наполнено многими людьми, веселой ностальгией и благодарностями. Но каждый человек - отдельная вселенная, значит мы по сути всегда одиноки... Это просто часть нашей жизни, которая всегда маячит на периферии. И с ней надо уметь дружить, чтобы однажды оно не стало тебе угрозой. Ведь как оно часто бывает, судьба пнет и однажды придется столкнуться лицом к лицу и постигнуть ее характер, а так пока оно где-то сбоку, человек тешит себе иллюзиями.Вообще интересный подход к теме. Не сразу может дойти, о чем книга, да и вообще может всплыть вопрос причем тут вообще одиночество? Здесь идет речь о людях, о чужих жизнях и своей, о различных пересечений и аналогий, о памяти. По сути история представляет собой различные жизненные зарисовки о том о сем, и каждая кому-то, чему-то посвящается. Очень настроенческая вещь и довольно на любителя, однако наталкивает на определенные мысли и размышления, а иногда прям бьет в бровь и в глаз своей саркастической меткостью.

Вау какая книга! Вот совершенно не ожидала от нее такого эффекта, честное слово. А в этих маленьких рассказах (воспоминаниях и зарисовках о жизни) оказалось столько созвучных мне идей, мыслей, что я прямо диву даюсь. Очень настроенческая вещь обо всем на свете и об одиночестве в этом безумном и хаотичном мире в том числе. Короткие фразы и диалоги порой просто бьют в самую сердцевину. А порой просто хочется искренне посмеяться, хоть и шутка с примесью горечи. Удивительная книга. Очень запоминающаяся и дергающая за душевные ниточки, поселяя внутри смуту или наоборот уверенность.О беззаботном детстве и страхах, о взрослой никчемной жизни и страхах. О жизни, которая нас так активно любит и имеет. О повседневности, рутине и чудесах (которых мы все так упорно ищем и ждем). О людях вокруг нас, о дураках и мудаках, об умении испортить жизнь не только себе, но и окружающим. О линейности нашей такой предсказуемой и скучной жизни. О вещах, которые лучше бы никогда не случались. О ... Да обо всем на свете. Можно открыть любой рассказ и найти в нем или себя, или кого-то из своего окружения. А некоторые фразы настолько смачные и емкие, что не отнимешь не добавишь. Прекрасно одним словом! Даже нет, неожиданно прекрасно! Так будет правильнее...

Читать с экрана, запоем, со всеми вытекающими последствиями: третья чашка чая у ноутбука, глаза слипаются, спокойной ночи, я скоро лягу, голова плывёт, да-да, я уже почти всё, ложусь, ложусь... Чужие жизни, чужие истории - и такие свои. И все легко, и пробегаешь глазами по строчкам, и думаешь, ну какое же тут одиночество, боже тебя упаси, столько людей, которым можно посвятить эту книгу... И сама книга - обухом по голове. И видишь в ней себя. И слёзы. И страшно оттого, что все мы одиноки. И горько, потому что это никак не изменить. Между нами пропасть бесконечной, ни к чему не обязывающей любви - то ли друг к другу, то ли к иным существам, то ли к собственному одиночеству. (с)